perrodelcielo

De nuevo sobre la terraza

caen cuchillos herrumbrosos

como duros pinceles que trazan

el regreso de las amapolas.

(sobre el lienzo un reguero de caracoles)

Una vez más escojo este misterio

que me conduce a las marionetas

que hablan ríen sollozan buscan

tus lágrimas y los dioses.

No quiero perderme en la acústica

pero sé que tu verbo ahuyenta

manantiales de lava cuneiforme

y otorga transparencias

a mi vida, antes de que

el tiempo siembre su derrota.

Los ángeles esperan

en la cercanía de los cristales.

Una tardanza inclina la balanza

más allá del paraíso.

Somos la sombra y la leyenda.

Apartas la sábana y el pliegue

toca por dentro de los muslos.

Más suave que la pluma del candor

tu piel de lengua cercana a los abismos

donde reposa el reino de la danza.

El hacha que me mira tiene

huecos en las manos donde reposan

ciertas limaduras desenmascaradas.

Hechuras de otros tiempos

en que corrían por los campos

damas desnudas de la corte.

Y los caballeros nombrados de aguardiente

se apresuran a los ríos en búsqueda de cálices

y espadas que surjan de los lagos.

Mi abuela continuó con el tema de la borrachera hasta que un rayo de su recuerdo le hizo olvidar y se trasladó a mi infancia. Aspectos que yo desconocía.

-¿Recuerdas tu infancia, Kurt?

-Sí, tengo buenos recuerdos. Ardillas, libélulas, el abuelo…

-El abuelo era un cabrón –me cortó.

-Pero abuela –me extrañó escuchar una palabrota en el pozo de su boca- no sabes lo que es una resaca y llamas cabrón al abuelo. Sigo diciendo que tengo un buen recuerdo.

-Ya lo has dicho. Eras un crío y él un egoísta. Hay demasiadas cosas que tú desconoces. Todavía sigues siendo un bobo.

-Tal vez lo sea toda mi vida, abuela.

-No digas tonterías, Kurt. Sé distinguir y tú eres inteligente desde muy pequeño –no sabía que existiesen categorías de inteligencia-. Depende de tí que sigas siendo un bobo o no.

-No sé, abuela, dicen que las personas inteligentes son las que más gilipolleces hacen.

-Habla mejor, Kurt. Pero tienes razón y además tus tíos te mimaron demasiado porque fuiste el primer sobrino varón. No conseguimos quitarte el chupete hasta los cinco años. Seguro que fumas a escondidas.

-No fumo a escondidas pero fumo.

-Pues si no te vemos es que fumas a escondidas y no me parece bien ni fumar ni nada. ¿Y sabes por qué tu madre y yo estamos disgustadas por lo de la borrachera? Tú sólo recuerdas lo bueno del abuelo. Pero bebía como un cosaco y no tenía esas resacas. No conocía esta palabra porque tu abuelo lo llamaba restringencias.

-Carajo, abuela, tuve una restringencia.

-No es para reírse, Kurt. Mira que te parto otra escoba en la cabeza. Tu abuelo tenía muy mal beber y se ponía muy violento. Ya te contaré lo que sucedió en la boda de tu tía Astrenca. Y en la guerra.

-Nunca me quiso hablar de la guerra, incluso cuando hice un trabajo en el colegio –le interrumpí.

-Así murió, Kurt, recordando todas las atrocidades que cometió. Así sufrió el cabrón. Yo siempre he sido tratascana y él rutaperros. Cuando ganaron la guerra ni siquiera podía mencionar la palabra tratascana ni hablar de mis ideas.

-Quieres decir, abuela…

-Sí, para mí fue un consuelo. Y te repito, Kurt, cuida, cuida eso que llevas dentro.

No sé si todavía he conseguido interpretar esa frase de mi abuela y, desde luego, desconocía que mi abuelo fuese un cabrón.

Habla la boca rota

Texto: Soledad Tuebis

Imagen: Adolfo Marchena

No hay nada sobre la mesa.

Quisiera que hubiese una mano,

una ciudad, un fuego apocado.

Tal vez restos de comida,

de un naufragio. Esta soledad

es como un cactus sediento

en porciones de sueños metálicos.

De un lado a otro la pared

tiene el color de los relojes

y la metamorfosis de las agujas,

esperando nuevamente la quimera,

el refugio, el fugitivo movimiento

de una cadera cuando llueven dudas.

Texto: Adolfo Marchena, extracto de "De lejos, la derrota"

Imagen: Adolfo Marchena