Amantes de cercanía como trenes
anclados a una mesa de siete patas.
Olvidadas de ser, de sentir, de vibrar,
de tocar las cosas que tienen nombre
y no tienen nombre. Amantes certeros
que indagan pasados y buscan llaves
de puertas cerradas. Nadie es perfecto.
Es perfecta la piedra, el humo, la llama.
Más allá el verde esmeralda de unos ojos
que proclaman esperas, sentencias opacas
antes del alba. Todas las mañanas
esculpen un nombre y los relojes se paran
en esquinas aturdidas. Amantes que fingen
cultura, barbarie, dominio, relojes adormilados.
No es de nadie el tiempo ni la mañana.
Texto e Imagen: Adolfo Marchena
Gracias por seguir. Me gusta todo lo que haces. Un beso.
Martina Doberman
Hola muy lindo texto. Me quedo con esta frase: "Amantes que fingen
cultura, barbarie, dominio, relojes adormilados.
No es de nadie el tiempo ni la mañana"...
besos!
Hola, un gusto estar de nuevo en tu blog. Ya que tenés muchos perritos me atrevo a solicitarte uno... ¿Se podrá?
Amantes de todos los tiempos que vibran al leve contacto de la brisa... amantes, amantes, amantes...todos somos amantes de...
Un abrazo fraterno...